paradoxo

E se de subito a vontade se esvair pelos bueiros escuros das ruas sem dono dessa cidade abandonada? O medo de sofrer só causa mais sofrimento

Eu vejo a vida passar nos vagões do metrô as seis da tarde. Ela passa nos olhos de cada pessoa que silenciosa e duramente espera chegar em seu destino. São olhos de dor, olhos vazios, olhos cansados, olhos que choram e olhos que fecham tentando dormir. A vida passa nas mãos que as equilibram em pé no metrô. São mãos maltratadas pelo trabalho manual, mãos com o esmalte já descascando, mãos que carregam um anel dourado, mãos que se fecham com raiva e mãos que carregam livros para tentar fazer a própria vida passar mais rápido. Passam pessoas de todas as idades, cores e classes sociais. E cada par de olhos e de mãos, e cada rosto e cada modo de andar parecem carregar um pouco da história de cada uma dessas pessoas.

Tem horas que eu não sei mais diferenciar onde acaba o medo e começa o desespero. Onde acaba o pânico e começa a angústia. Ou talvez, como no ponto em que o rio encontra o mar, eles se misturem e por instantes sejam um só. O estranho é que a nascente é sempre feita de alegria, e em algum ponto desconhecido se transforma. Ah, se eu soubesse onde fica o ponto… O buraco talvez não fosse tão fundo e nem a subida tão difícil. Mas aceitar faz parte e depois de tanto tempo, a dor e o medo já corroeram minha pele e cicatrizaram por dentro, de um modo que fazem parte de mim e talvez eu já não queira mais me livrar.